Flight's greatest gift is to let us look around.  I mean a simple form of
looking around, and one that requires little instruction--just gazing down at
the ordinary scenery sliding by below.  The best views are views of familiar
things, like cities and farms and bottlenecked freeways.  So set aside the
beauty of sunsets, the majesty of mountains, the imprint of winds on golden
prairies.  The world beneath our wings has become a human artifact, our most
spontaneous and complex creation.  Tourists may not like to contemplate the
evidence, with its hints of greed and self-destruction, but the fact remains
that the old sterilized landscapes--like designated outlooks and pretty parks
and sculpted gardens--have become obsolete, and that it is largely the airplane
that has made them so.  The aerial view is something entirely new.  We need to
admit that it flattens the world and mutes it in a rush of air and engines, and
that it suppresses beauty.  But it also strips the facades from our
constructions, and by raising us above the constraints of the treeline and the
highway it imposes a brutal honesty on our perceptions.  It lets us see
ourselves in context, as creatures struggling through life on the face of a
planet, not separate from nature, but its most expressive agents.  It lets us
see that our struggles form patterns on the land, that these patterns repeat to
an extent which before we had not known, and that there is a sense to them.
  -- William Langewiesche, "Inside The Sky: Meditation on Flight"